On dit que les mots ne brisent pas les os, mais certains mots brisent quelque chose de bien plus profond. Quelque chose qui ne guérit jamais complètement.
Le salon était faiblement éclairé, exactement comme je l'aimais après le coucher du soleil. L'odeur du thé au jasmin persistait, et l'horloge murale tic-tac doucement – un son que j'aurais trouvé étrangement apaisant dans le silence de mes vieux jours.
Je pliais du linge quand il a dit cela. Mon fils. Mon fils unique.
« On n'a pas de place pour toi, va-t'en. »
Il n'a même pas été surpris en disant cela. Il est resté là, les bras croisés, comme s'il parlait à une inconnue dans la rue – pas à la femme qui l'avait élevé seul, qui sautait des repas pour qu'il puisse manger, qui portait les mêmes deux robes pendant des années pour qu'il puisse porter de nouveaux uniformes scolaires.
L'espace d'un instant, j'ai cru l'avoir mal compris. Peut-être que mon ouïe, vieille et fatiguée comme le reste de mon être, me jouait un tour. Mais non. Sa femme était assise sur le canapé, les yeux rivés sur son téléphone, sans même faire semblant de s'y opposer. Mon petit-fils, à peine dix ans, m'a jeté un coup d'œil rapide avant de retourner à son jeu vidéo.
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