J’ai 69 ans cette année. Mes cheveux sont presque entièrement blancs et mes mains tremblent un peu plus qu’avant. Depuis le décès de mon mari il y a cinq ans, je vis avec mon fils aîné et sa femme dans notre petite maison tranquille à la campagne. J’essaie de ne pas être un fardeau. Je cuisine quand j’en ai l’occasion, je plie le linge lentement et je reste discrète.
À titre d’exemple uniquement
Mon plus jeune fils, Jun, travaille à l’étranger. Il est parti il y a des années pour se construire une vie meilleure, mais il ne m’a jamais oubliée. Chaque mois, sans faute, il m’appelait.
« Maman, ne t’inquiète pas », me disait-il toujours doucement. « Je déposerai de l’argent sur ton compte tous les mois. C’est pour tes dépenses quotidiennes et pour quand tu seras plus âgée. »
Ces mots me réconfortaient. Savoir que mon enfant pensait à moi m’aidait à dormir la nuit.
Mais il y a environ un an, j’ai commencé à avoir un mauvais pressentiment.
Les mois passaient et je ne voyais pas un seul centime de Jun. Je me disais que j'avais peut-être mal compris. La banque avait peut-être retardé le virement. Je vivais péniblement avec ma petite pension de retraite, économisant chaque dollar, réduisant mes dépenses en médicaments et en petits plaisirs.
Chaque fois que je posais des questions sur l'argent, ma belle-fille souriait et me disait doucement : « Maman, tu es âgée maintenant. Tu ne dépenses presque rien. On prend soin de toi. Ne t'inquiète pas. »
Sa voix était douce. Elle me tapotait la main. N'importe qui d'autre l'aurait crue.
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