Mon mari a reçu un cadeau de Noël de son premier amour — et en l'ouvrant devant nous, il a dit, les larmes aux yeux : « Je dois y aller. »
Nous n'étions ni tape-à-l'œil ni extravagants. Mais nous étions constants — et j'ai toujours pensé que la constance était quelque chose de précieux.
Notre fille, Lila, avait onze ans. Elle avait le cœur tendre de Greg et ma confiance en elle. Elle croyait encore au Père Noël – ou peut-être croyait-elle simplement à la magie de la croyance. Chaque année, elle écrivait un petit mot de remerciement qu'elle laissait à côté des biscuits.
Le mot de cette année disait : « Merci pour tous vos efforts. » J'en ai eu les yeux qui piquaient.
Notre fille, Lila, avait 11 ans.
Le Noël dernier devait être comme tous les autres : chaleureux, familier et empli d’un joyeux désordre : rubans emmêlés, chocolat chaud renversé, rires à profusion. Mais une semaine avant les fêtes, un événement inattendu est venu bouleverser ces espoirs.
C'était une petite boîte, enveloppée dans un élégant papier couleur crème, doux au toucher, presque velouté. Il n'y avait pas d'adresse de retour ; seulement le nom de Greg, écrit en lettres cursives et féminines que je ne reconnaissais pas, en haut.
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