L’abandon
Le lendemain, il n’était plus là.
Pas un mot.
Pas une lettre.
Juste une armoire vide.
Je savais où il était : chez elle.
Pendant une semaine, j’ai continué seule.
Je nourrissais sa mère.
Je changeais ses draps.
Je massais ses jambes pour éviter qu’elles ne s’atrophient.
Et chaque jour, elle me demandait :
— Il rentre quand, Miguel ?
Je répondais toujours :
— Bientôt.
Parce que je refusais qu’une femme malade paie pour la lâcheté de son fils.
Mais moi…
Je m’éteignais.
Puis un soir, la goutte qui a fait tout déborder
J’ai eu un vertige, juste après avoir aidé ma belle-mère à se coucher.
Pas de faim. Pas de sommeil. Pas de vie.
Alors j’ai respiré profondément…
et j’ai décidé que ça devait s’arrêter.
J’ai appelé Miguel.
— Je t’amène ta mère ce soir. Prépare-toi.
Il n’a rien dit.
Il a raccroché.
Comme si c'était moi le problème.
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