L'hélicoptère a brusquement viré de bord, faisant demi-tour vers le continent. Il courait.
Mais il n'y a nulle part où fuir quand on vient de tenter d'assassiner le PDG d'une entreprise de défense lors d'une conversation téléphonique enregistrée.
J'ai touché l'eau.
Il faisait froid, mais le gilet a automatiquement gonflé un col autour de mon cou, maintenant ma tête au-dessus des vagues.
Je flottais dans l'océan sombre, une main sur le ventre.
« On l’a fait », ai-je murmuré en frissonnant sous l’effet de l’adrénaline. « On l’a eu. »
Une minute plus tard, de fortes mains me tiraient sur le pont d'un élégant patrouilleur.
« Madame Hale ! » C’était Miller, mon chef de la sécurité. « Êtes-vous blessée ? Le bébé va bien ? »
« Je vais bien », ai-je dit en crachant de l'eau de mer. « Avez-vous l'enregistrement ? »
« C’est bon, madame », dit Miller en m’enveloppant dans une couverture de survie. « Les garde-côtes ont l’hélicoptère sur leur radar. Ils ne l’autoriseront pas à atterrir sans un comité d’accueil. »
Assise sur le pont, enveloppée dans du papier aluminium, je regardais les lumières déclinantes de l'hélicoptère.
Jonathan pensait s'être débarrassé d'un fardeau.
En réalité, il s'était tiré une balle dans le pied.
« Emmenez-moi à la marina », dis-je d'une voix glaciale. « Mon mari me croit morte. Je ne voudrais surtout pas le décevoir en ne me présentant pas à son arrestation. »
CHAPITRE 5 : L'ACCUEIL DE LA VEUVE
Lieu : Aéroport exécutif de Tamiami. 45 minutes après le dépôt.
Jonathan n'est pas rentré à l'héliport de notre propriété. Il s'est rendu sur un aérodrome privé où il garait sa voiture. Il était assez malin pour savoir qu'un atterrissage chez lui aurait pu paraître suspect, ou peut-être comptait-il se rendre directement à la frontière.
Je n'étais pas là pour le voir atterrir, mais les agents fédéraux avec lesquels j'avais collaboré me l'ont décrit plus tard. C'était une performance digne d'un Oscar.
Dès que les patins ont touché le tarmac, Jonathan a été éjecté du cockpit. Il est tombé à genoux sur l'asphalte, hurlant à l'aide. Il a agrippé un membre de l'équipe au sol, le secouant et criant que sa femme avait « sauté », qu'elle était « instable », qu'elle s'était « suicidée sous ses yeux ».
Il pleurait. De vraies larmes. Il construisait son récit : le pauvre Jonathan, le veuf tragique laissé pour compte par sa femme milliardaire atteinte de maladie mentale.
Mais la prestation a buté sur un obstacle lorsque les projecteurs se sont allumés.
Pas les feux de piste. Les gyrophares rouges et bleus de six voitures de police de Miami-Dade et de deux SUV noirs banalisés du FBI.
« Jonathan Hale ! » tonna une voix dans un haut-parleur. « Les mains en l'air ! À terre ! »
Jonathan se figea. Il regarda autour de lui, déconcerté. Il devait croire qu'ils étaient là pour l'aider. Il se mit à marcher vers eux en agitant les bras.
« Officiers ! Dieu merci ! Ma femme ! Elle est tombée ! Il faut fouiller l'eau ! »
« À TERRE ! MAINTENANT ! »
Les agents l'ont encerclé. Il a été plaqué au sol, le visage enfoui dans le gravier de la piste. Ils l'ont menotté avec des colliers de serrage, si serrés qu'ils lui coupaient la circulation.
« Qu'est-ce que c'est que ça ? » hurla-t-il en crachant du gravier. « C'est moi la victime ! Ma femme vient de mourir ! »
« Pas tout à fait, monsieur Hale. »
Une ambulance noire s'est engagée sur le tarmac. Les portes arrière se sont ouvertes.
Je suis sorti.
J'étais enveloppée dans une couverture de survie, les cheveux collés par l'eau salée, ressemblant à un rat noyé. Mais j'étais debout. Et je souriais.
Jonathan cessa de se débattre. Il leva les yeux du sol. Ses yeux s'écarquillèrent, exorbités. On aurait dit qu'il voyait un fantôme.
« Victoria ? » parvint-il à articuler difficilement. « Comment… ? »
Je me suis approchée de lui, entourée de mon équipe de sécurité. J'ai baissé les yeux sur l'homme avec qui j'avais partagé mon lit pendant trois ans. L'homme qui m'avait massé les pieds quand ils étaient enflés, tout en cherchant comment me tuer.
« Tu as raté », ai-je dit.
« C’était… c’était un accident ! » balbutia Jonathan, cherchant ses mots. « Messieurs les agents, elle a glissé ! J’ai essayé de la rattraper ! Je vous jure ! »
J'ai fouillé dans la poche de ma couverture de survie et j'ai sorti mon téléphone. J'ai appuyé sur lecture.
Sa voix, métallique mais indubitable, flottait dans l'air nocturne :
Je suis désolé, Victoria. Mais vous êtes… dans mon chemin.
Son visage se décolora. Il avait la couleur de vieilles cendres.
« Tu l’as enregistré », murmura-t-il. « Tu le savais. »
J'ai posé une main sur mon ventre de femme enceinte.
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