Les portes du supermarché s'ouvrirent dans un sifflement las, laissant entrer une bouffée d'air froid automnal. Une petite femme, pas plus d'un mètre cinquante et largement nonagénaire, entra prudemment. Elle s'appuyait sur sa canne comme si elle faisait partie de son corps, chaque pas étant une négociation silencieuse entre volonté et faiblesse.
Elle s’appelait Mme Duarte et, même si son dos lui faisait mal et que ses genoux protestaient, elle venait chercher ce qu’elle faisait toujours : du pain, du beurre, du thé et de la soupe.
Elle avait vécu assez longtemps pour se souvenir de l'époque où on pouvait les acheter tous les quatre pour un dollar. Désormais, chaque visite au magasin était un acte de courage. Mais elle refusait de demander de l'aide à qui que ce soit. Elle avait pris soin d'elle toute sa vie ; elle n'allait pas s'arrêter là.
Le magasin bourdonnait de vie. Les chariots s'entrechoquaient, les scanners de prix bipaient, les voix se mêlaient dans un bourdonnement constant. Les allées étaient lumineuses, les étagères bien remplies. Mme Duarte avançait lentement, son foulard glissant de ses cheveux argentés. Elle plissa les yeux en voyant les prix du beurre et soupira. Même l'essentiel était devenu un luxe ces derniers temps. Pourtant, elle souriait doucement, murmurant des chiffres. Elle ferait avec, comme toujours.
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