María s’assit près du lit, sans regarder les parents.
— Quand j’étais petite, dit-elle doucement, ma mère me donnait ça quand j’étais triste. Pas parce que j’avais faim… mais parce que ça me rappelait que quelqu’un prenait soin de moi.
Elle rompit un petit morceau de pain, le trempa dans l’huile et le posa sur la table, à hauteur de Sofía.
— Tu n’es pas obligée de manger.
Sofía cligna des yeux. Lentement. Elle tourna la tête. Regarda le pain. Puis María.
— Ça sent… comme chez ma grand-mère, murmura-t-elle.
Personne n’osa respirer.
Sofía tendit une main tremblante. Elle porta le morceau à sa bouche. Une bouchée. Puis une autre.
Mme Balmon éclata en sanglots silencieux. Ricardo resta figé, incapable de comprendre comment toute sa fortune avait échoué là où un geste simple venait de réussir.
Les jours suivants, Sofía recommença à manger. Lentement. Elle demanda souvent :
— María est là aujourd’hui ?
Et María venait. Elle ne parlait pas beaucoup. Elle écoutait.
Avant de partir, une semaine plus tard, Ricardo Balmon la fit appeler dans son bureau.
— Dites-moi ce que je vous dois, dit-il, la voix grave.
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