Un grand homme noir, vêtu d'un uniforme de l'armée de l'air repassé, se tenait dans l'embrasure de la porte. Les feuilles de chêne argentées sur ses épaules brillaient sous les néons. Sa présence était imposante : calme, silencieuse, puissante.
« Excusez-moi », dit-il d'un ton neutre. « Je cherche Malik Johnson. »
La pièce se figea. Le visage de Mme Harding pâlit. « Capitaine Johnson ? » balbutia-t-elle.
Malik bondit de son siège, le cœur battant pour une toute nouvelle raison. « Papa ! »
Le capitaine Johnson sourit à son fils avant de faire face à la classe stupéfaite. « Désolé de vous interrompre », dit-il poliment. « Je passais juste déposer le déjeuner de Malik ; il l’avait laissé dans ma voiture en revenant du Pentagone. »
On aurait pu entendre une mouche voler.
Lorsqu'il entra, une légère odeur d'amidon et d'eau de Cologne le suivit, coupant l'odeur habituelle de bâtons de colle et de craie de la salle de classe. Son uniforme brillait. Chaque badge reflétait la lumière.
Le sourire de Mme Harding vacilla. « Oh ! Je ne savais pas que vous… travailliez vraiment là-bas », dit-elle maladroitement.
Le capitaine Johnson hocha la tête. « Oui, madame. Je travaille au Bureau du secrétaire adjoint à la Défense pour les affaires publiques. Je faisais juste une petite pause avant de rentrer. » Son ton était aimable, mais sa posture trahissait une autorité tranquille.
Les épaules de Malik, habituellement voûtées, se redressèrent. « Merci, papa », dit-il doucement en prenant le sac en papier kraft.
« N'oublie pas ta pomme cette fois, soldat », le taquina doucement son père.
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