« Désolé d'être passé sans prévenir », répondit-il. « Je voulais juste te parler. »
Elle semblait mal à l'aise, comme si sa présence était une erreur.
Mais finalement, elle l'invita à entrer.
L'intérieur était modeste : de vieux meubles, des murs fissurés, une table recouverte de nappes rapiécées.
Pourtant, tout était propre, rangé et rempli de soin.
Emiliano se sentait déplacé, comme s'il envahissait quelque chose de sacré.
Puis il entendit une légère toux venant de l'arrière de la maison.
Une voix d'enfant.
« Maman, qui est-ce ? »
Emiliano s'est figé.
"Maman."
Julia pâlit.
Une fille d’environ sept ans est sortie d’une pièce.
Cheveux foncés, peau claire, les mêmes yeux qu'Emiliano voyait chaque matin dans le miroir.
Identique.
Un épais silence emplissait l’air.
« Elle est… » Julia baissa les yeux. « Elle s'appelle Lucía. »
Emiliano sentit le sol se dérober sous ses pieds.
Son cœur battait fort dans sa poitrine.
Il n'avait pas besoin de preuves. Il savait.
Cette fille était sa fille.
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