Le hall en marbre d'une tour flambant neuve de Midtown resplendissait comme un décor de théâtre. Des lustres en cristal scintillaient. Un quatuor à cordes jouait une mélodie gracieuse tandis que deux cents invités déambulaient devant des plateaux de champagne frais.
C'était le genre de soirée où les puissants de la ville se félicitaient d'une nouvelle victoire dans l'immobilier de luxe, échangeaient des cartes contre des sponsors et parlaient chuchotement de philanthropie tout en admirant les œuvres d'art aux murs. Dans un endroit comme celui-ci, les gens réservaient également des cours de danse de salon pour des galas de charité, discutaient de l'éducation artistique de leurs enfants et promettaient des dons de contrepartie à un centre artistique communautaire qu'ils ne visiteraient peut-être jamais.
Dans ce monde raffiné, fait de cadeaux et d'étiquettes nominatives, une femme en uniforme simple évoluait discrètement au bord de la pièce. Son badge indiquait K. Williams. Elle avait été engagée pour veiller à la propreté de la soirée : des mains sûres, des chaussures souples, un œil capable de repérer les empreintes digitales avant tout le monde.
Elle marchait avec une grâce naturelle, celle que l'on acquiert seulement lorsque le corps a appris le rythme et ne l'a jamais oublié. Elle restait discrète, invisible par choix, tandis que l'animateur, William Thompson, acceptait les compliments concernant la tour qui porterait son nom et son héritage bien au-dessus de l'horizon.
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