Recife en décembre n'est pas une ville ; c'est une fournaise. La chaleur ne descend pas ; elle monte de l'asphalte, vous enserre les chevilles et vous aspire jusqu'au fond de la terre.
Je suis Roberto Acevedo. Pour la presse économique, je suis le « Titan de la Tech », l'homme qui a modernisé l'infrastructure des télécommunications du nord-est du Brésil. Pour mes employés, je suis un chronomètre en costume : précis, inflexible et totalement dépourvu de chaleur humaine.
Depuis la mort de ma femme, Clara, il y a trois ans, je vis dans une austérité agressive. Mon penthouse est fait de marbre blanc et de chrome. Ma voiture est une Mercedes blindée noire qui ne dégage aucune odeur. Mon emploi du temps est une grille de quarts d'heure conçus pour que je n'aie jamais, pas une seule seconde, le temps de penser au côté vide de mon lit.
Je marchais dans la Rua da Aurora , accompagné de Bruno, mon chef de la sécurité. Je venais de conclure une transaction de quarante millions de réaux. Je ne ressentais rien. Ce n'étaient que des chiffres sur un écran.
« Monsieur, la voiture est au coin de la rue », dit Bruno à voix basse.
« Je vais marcher », ai-je dit. « J'ai besoin d'air. »
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