« Hôpital Saint-Michel », ai-je aboyé au chauffeur. « Ne vous arrêtez pas aux feux rouges. Ne vous arrêtez pas pour la police. Roulez, tout simplement. »
J'ai arraché ma veste et je l'ai enroulée autour du bébé.
« Réveille-toi », ai-je murmuré à l’enfant inconscient. « Tu n’as pas le droit de mourir aujourd’hui. Tu m’entends ? Je te l’interdis. »
Maria me regardait, les yeux écarquillés. « Est-ce qu’elle… est-ce qu’elle est vraiment vivante ? »
« Elle se bat », ai-je dit. « Et nous allons l’aider à se battre. »
Nous sommes arrivés aux urgences à soixante kilomètres. Bruno était au téléphone, il appelait pour prévenir, mais le chaos des urgences publiques est une bête qu'un coup de fil ne peut dompter.
J’ai défoncé les portes en portant le bébé – dont Maria m’a dit qu’il s’appelait Ana.
« Au secours ! » ai-je crié. « J'ai un arrêt cardiaque pédiatrique ! »
La salle d'attente était bondée. Des gens toussaient, avaient des bras cassés, des coupures qui saignaient. Personne ne bougeait.
Une infirmière derrière la vitre du poste de triage leva les yeux. Elle vit un homme sale tenant un bébé sale. Elle ne me reconnut pas à cause de la crasse.
« Prenez un ticket, monsieur », dit-elle d'un ton neutre. « L'attente est de quatre heures. »
« Elle est en train de mourir ! » ai-je crié en m’approchant de la vitre. « Elle est en hypothermie et malnutrie ! »
« Monsieur, reculez », lança l’infirmière sèchement. « Où sont les parents ? Êtes-vous assuré ? »
« Je n’ai pas de parents ! » s’écria Maria derrière moi. « Nous vivons dans la rue ! »
Le visage de l'infirmière se durcit. « Nous ne sommes pas un refuge. Si vous êtes indigent, vous devez vous rendre à la clinique publique de l'autre côté de la ville. Nous ne pouvons pas vous admettre sans tuteur légal ou justificatif de paiement. »
Quelque chose en moi s'est brisé. C'était la même partie de moi qui démantelait impitoyablement mes concurrents.
Je me suis approché de la vitre. J'ai frappé violemment contre elle.
« Regardez-moi », dis-je. Ma voix était basse, menaçante.
L’infirmière cligna des yeux. Elle regarda au-delà de la saleté. Elle vit la montre à mon poignet – une Patek Philippe. Elle remarqua la coupe du costume. Et enfin, elle vit mes yeux.
« Je suis Roberto Acevedo », dis-je. « J’ai fait don du service d’IRM de cet hôpital l’an dernier. Je suis en train d’envoyer un SMS au président du conseil d’administration, qui est un ami personnel. Si un brancard n’est pas là dans dix secondes, je rachète cet hôpital, je vous vire et je transforme ce bâtiment en parking. »
L'infirmière pâlit. Elle se précipita sur le téléphone. « Code bleu ! Pédiatrie ! Salle de traumatologie 1 ! Immédiatement ! »
Les portes doubles s'ouvrirent brusquement. Une équipe de médecins en blouse blanche se précipita dehors.
« Donnez-la-nous », a dit le médecin-chef.
J'ai installé Ana sur la civière. Ils se sont précipités autour d'elle. Ils ont coupé les chiffons, posé des perfusions et mis un masque à oxygène sur son petit visage.
« Pas de pouls ! » cria l'un d'eux. « Commencez les compressions ! »
Je les ai regardés lui masser la poitrine. Son corps tressaillait à chaque coup.
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