Maria poussa un cri qui me déchira l'âme. Elle essaya de courir vers sa sœur.
Je l'ai saisie. Je l'ai serrée contre moi. Elle sentait la pluie, les ordures et la peur. Je m'en fichais. Je la tenais fermement, enfouissant son visage dans mon épaule pour qu'elle ne voie pas le choc que cela causait au cœur de sa sœur.
« Regarde-moi, Maria », ai-je murmuré. « Regarde-moi. »
« Ne les laissez pas lui faire du mal ! » sanglota-t-elle.
« Ils sont en train de la sauver », ai-je dit. « Écoute mon cœur. Concentre-toi là-dessus. »
Dégagez ! Le défibrillateur a émis un sifflement. Boum.
Silence.
Bip… bip… bip.
« On a un rythme », annonça le médecin. « Allons-y ! Emmenez-la en soins intensifs ! »
Ils ont emmené Ana en fauteuil roulant.
Je me tenais dans le couloir, tenant dans mes bras une fillette de huit ans en pleurs, tremblante comme une feuille.
Ils nous ont donné une salle d'attente privée. La suite VIP.
J'ai commandé à manger. Pas de la nourriture d'hôpital. J'ai fait livrer par coursier une soupe chaude, du pain frais, des fruits et du lait chaud du meilleur bistro de la ville.
J'ai posé la nourriture sur la table.
« Maria, dis-je doucement. Tu dois manger. »
Elle regarda la nourriture. Ses yeux étaient immenses. D'une main tremblante, elle prit un morceau de pain.
Elle prit une bouchée. Puis elle s'arrêta.
Elle prit la serviette et y enveloppa le reste du pain. Elle la mit dans sa poche.
« Que fais-tu ? » ai-je demandé.
« Pour Ana », murmura-t-elle. « Quand elle se réveillera. Elle adore le pain. Nous… nous n’avons pas mangé de pain depuis trois jours. »
J'ai dû me détourner. Je suis allée à la fenêtre et j'ai contemplé les lumières de la ville. J'avais dépensé des millions en voitures, en appartements, en œuvres d'art. Et là, une enfant économisait un croûton de pain pour sa sœur qui risquait de ne jamais se réveiller.
J'ai essuyé mes yeux. Je me suis retourné.
« Maria, » dis-je d'une voix rauque. « Regarde-moi. »
Elle leva les yeux.
« Mange ça, dis-je. Mange tout. Je te le promets, sur ma vie, quand Ana se réveillera, il y aura encore du pain. Des montagnes de pain. Il y aura des fraises, du gâteau et de la soupe. Elle n'aura plus jamais faim. »
« Tu le promets ? »
« Je le jure. »
Elle a mangé. Elle a mangé jusqu'à être rassasiée, puis elle s'est endormie sur le canapé, serrant ma veste de costume contre elle comme une couverture de sécurité.
Je me suis assis sur la chaise en face d'elle. Je l'ai regardée dormir.
J'ai pensé à ma maison vide. J'ai pensé au silence qui m'accueillait chaque soir.
Le médecin est arrivé à 3h du matin. Il avait l'air épuisé.
« Son état est critique », a-t-il dit. « Septicémie sévère. Pneumonie. Ses organes commençaient à défaillir à cause de la malnutrition. Mais… c’est une battante. Son état est stable. »
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