Cinq ans se sont écoulés.
Le penthouse n'est plus blanc. Des dessins au crayon ornent les murs. Des jouets jonchent le hall d'entrée. La Mercedes est équipée d'un siège auto et les vitres sont couvertes de traces de doigts.
Je travaille toujours, mais pas quatre-vingts heures par semaine. Je pars à 16 h. J'ai des galas de danse et des matchs de foot.
La semaine dernière, nous sommes retournés à Rua da Aurora .
Maria a treize ans. Elle est grande, belle et brillante. Elle veut devenir médecin. Ana a sept ans, une véritable boule d'énergie débordante qui n'a peur de rien.
Nous nous sommes arrêtés à l'entrée de la ruelle. Il faisait encore nuit. C'était encore sale.
« Je me souviens », dit doucement Maria en me prenant la main. « Je me souviens avoir pensé que c’était la fin. »
« Ce n'était pas une fin », ai-je dit. « C'était un commencement. »
J'ai regardé l'endroit où je les avais trouvés.
J'avais créé une fondation en leur nom : l'Initiative Clara et Ana . Nous avons acheté l'entrepôt voisin. Il sert désormais de refuge et d'école pour les enfants des rues. Plus jamais aucun enfant à Recife n'aura à demander à un inconnu d'enterrer sa sœur.
« Allez, papa », dit Ana en me tirant par le bras. « J'ai faim. On peut aller manger une glace ? »
« Tu viens de déjeuner », ai-je ri.
« Mais j’ai une jambe creuse ! » a-t-elle rétorqué.
J'ai souri. J'ai regardé mes filles. J'ai contemplé la vie que nous avions bâtie sur les cendres du chagrin et de la pauvreté.
« D’accord », dis-je. « De la glace. Mais ne dis pas à ta sœur que je t’ai permis d’en prendre deux boules. »
« Je t’entends ! » rit Maria.
Nous nous sommes éloignés de la ruelle, vers la lumière du soleil, une famille forgée dans l'obscurité, marchant ensemble vers la lumière.
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
