Le monde de Pacha s’est effondré alors qu’il n’avait que cinq ans.
Sa mère était partie. Il se tenait dans un coin de la pièce, figé par la confusion : que se passait-il ? Pourquoi la maison était-elle pleine d’inconnus ? Qui étaient-ils ? Pourquoi les gens étaient-ils si silencieux et étranges, parlant à voix basse, cachant leurs visages ?
Le garçon ne comprenait pas pourquoi personne ne souriait. Pourquoi le suppliaient-ils : « Tiens-toi bien, mon bébé ! » et le câlinaient-ils comme s'il avait perdu quelque chose d'important ? Mais il ne voyait tout simplement pas sa mère.
Le père passa la journée entière quelque part au loin. Il ne l'approcha jamais, ne la serra pas dans ses bras, ne dit mot. Il resta simplement assis à côté, triste et étrange. Pacha s'approcha du cercueil et contempla longuement sa mère. Elle était complètement différente de d'habitude : pas de chaleur, pas de sourire, pas de berceuse nocturne. Pâle, transie et transie. C'était effrayant. Et le garçon n'osait plus s'approcher.
Sans maman, tout avait changé. Gris. Vide. Deux ans plus tard, papa s'était remarié. Galina, la nouvelle femme, ne s'était pas intégrée à sa vie. Il l'irritait. Elle se plaignait de tout, cherchant des raisons d'être furieuse. Et papa restait silencieux. Il ne défendait pas ses intérêts. Il n'intervenait pas.
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