La première fissure dans mon mariage est apparue le jour où ma belle-mère, Margaret, est entrée dans notre modeste maison à deux étages dans l'Ohio avec une jeune femme nerveuse accrochée à son bras. Je venais de rentrer de mon travail d'enseignante, portant encore mon cardigan bleu marine et transportant des piles de copies non notées, lorsque la voix de Margaret a fendu l'air comme un couteau.
« Emily, dit-elle d'un ton froid et inflexible en posant une main sur l'épaule de la jeune fille, voici Claire. Elle est enceinte… de l'enfant de votre mari. »
Un instant, j'ai cru avoir mal entendu. La pièce pencha, mes oreilles bourdonnèrent et tout me parut lointain, comme si j'étais sous l'eau. Claire ne semblait pas avoir plus de vingt-trois ans ; son ventre, légèrement arrondi sous sa robe à fleurs, était bien visible. Mon mari, Daniel, était évidemment introuvable. Il n'avait jamais eu le courage de m'avouer ses infidélités en face.
Margaret n'attendit pas de réaction. Elle poursuivit comme si elle présentait une parente éloignée. « Elle restera ici. Il faut bien que quelqu'un s'occupe d'elle, et franchement, tu aurais dû nous donner un petit-enfant depuis le temps. Trois ans, Emily. Trois ans de mariage, et rien. »
Chaque mot était une blessure profonde. Elle connaissait mes difficultés à concevoir un enfant : les rendez-vous médicaux, le chagrin, les prières silencieuses. Pour elle, mon incapacité à avoir un enfant n’était pas seulement un malheur, c’était un échec. Et maintenant, elle osait installer sa maîtresse sous mon toit, s’attendant à ce que je la serve comme une simple servante.
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