Je n'ai pas répondu. J'ai changé de numéro. J'ai bloqué leurs adresses e-mail. Je les ai bloqués sur les réseaux sociaux.
J'avais besoin de distance, pas seulement géographique. Émotionnellement, mentalement, spirituellement, j'avais besoin de respirer. J'avais besoin de savoir qui j'étais sans eux.
Un mois plus tard environ, j'ai eu des nouvelles de ma cousine Lindsay. Lindsay avait toujours été la seule, dans notre famille élargie, à ne pas se laisser berner. Elle était la seule à ne pas vénérer Marc comme un ange.
« Ils paniquent », dit-elle en soufflant la vapeur de son café au lait. « Ta mère m'a appelée. Elle m'a dit qu'il y a eu une coupure de courant de deux jours la semaine dernière, avant que Mark ne parvienne à réunir assez d'argent pour payer la facture. »
J'ai siroté mon thé. Il avait le goût de la bergamote et de la liberté.
« J'imagine que c'est le problème de Mark maintenant. »
Lindsay haussa les sourcils, impressionnée. « Ça va ? Tu as l’air… différente. »
J'ai hoché la tête.
« En fait, oui. Pour la première fois depuis des années, je ne suis pas exploitée. Je n'attends plus le pire. Je me sens… légère. »
Cet été-là, j'ai acheté une nouvelle maison sur la côte. Ce n'était pas un manoir, mais elle était magnifique. Des lignes simples, du verre moderne, et une atmosphère paisible.
J'ai embauché un gestionnaire pour s'occuper des affaires courantes du cabinet. J'ai réduit le nombre de clients. J'ai enfin retrouvé du temps pour l'art. J'ai recommencé à peindre le matin, en observant l'océan déferler avec une régularité d'horloge.
Et peu à peu, j'ai guéri. J'ai compris que ma valeur ne dépendait pas de ce que je pouvais donner à des gens qui ne l'appréciaient pas.
Mais l'histoire n'était pas terminée. Pas pour eux. Pas encore.
Partie IV : La Lettre
Trois mois s'étaient écoulés depuis que j'avais quitté la maison de mes parents.
Le silence m’avait d’abord paru étrange, comme une pièce autrefois bruyante, désormais emplie de vide. Mais au fil des jours, ce silence devint réconfortant – un espace pour penser, respirer, exister sans avoir constamment à expliquer ou justifier ma valeur.
Puis, sans prévenir, j'ai reçu une lettre.
Pas un courriel. Pas un SMS. Une vraie lettre dans ma boîte aux lettres, adressée à la main de la belle écriture cursive de ma mère.
Je me tenais près de la boîte aux lettres, la brise marine fouettant mes cheveux. J'ai failli la jeter. J'ai failli aller à la poubelle et la déposer dedans.
Mais la curiosité est une force puissante. Et l'espoir, même malmené, est résilient.
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