Partie V : Le retour
Je n'ai pas fait de valise. Je n'ai pas apporté de cadeaux. J'ai pris ma voiture en écoutant un podcast pour me détendre.
En arrivant devant la maison, elle me parut plus petite que dans mon souvenir. Elle semblait délabrée. La pelouse était envahie par les herbes hautes ; Mark ne l’avait visiblement pas tondue. La peinture des piliers du porche s’écaillait. La lampe du porche était cassée et ne tenait plus qu’à un fil.
On aurait dit une maison qui avait perdu son gardien.
J'ai sonné à la porte.
Maman ouvrit la porte. Pendant une seconde, elle resta plantée là, bouche bée, la main sur le cœur comme si elle craignait que je disparaisse au moindre clignement d'œil. Elle paraissait plus vieille, plus mince. Ses cheveux n'étaient pas teints ; on voyait ses racines grises.
« Rachel », dit-elle doucement.
«Salut maman.»
Elle s'est écartée sans un mot, et je suis entré.
Le salon était sens dessus dessous. Des jouets – des Legos, des jeux vidéo – jonchaient le tapis. Des sacs de fast-food s'entassaient sur la table basse. L'air était vicié.
Papa dormait dans son fauteuil inclinable, le bras en écharpe, l'air fragile et grisonnant.
Mark était introuvable, mais j'entendais ses enfants se disputer à l'étage, criant à propos d'un jeu vidéo.
« Je ne m’attendais pas à ce que tu viennes », dit maman en refermant la porte derrière moi. Sa voix était rauque.
« Moi non plus », ai-je répondu honnêtement.
Elle s'assit sur le canapé, repoussant une pile de linge.
« Je n'ai pas menti dans ma lettre. Ça a été terrible », poursuivit-elle en regardant ses mains. « Je me doutais… je me doutais que tu ne viendrais pas. Je ne t'ai pas écrit pour te soutirer de l'argent, Rachel. Je te le jure. »
« Je sais », ai-je dit en restant debout. « Je te crois. »
Elle leva les yeux, les yeux humides. « J’ai réalisé… que nous avions commis une erreur. Une terrible erreur. »
« Ce n’était pas une simple erreur, maman, dis-je. C’était un choix. Tu l’as choisi. À maintes reprises. »
Elle tressaillit.
« Ce n'est pas vrai », murmura-t-elle.
« N’est-ce pas ? » demandai-je doucement. « Regardez autour de vous. Qui s’occupe de papa ? Où est Mark ? »
Elle détourna le regard, les mains tremblantes. « Il… il cherche du travail. »
« Il est à l'étage », ai-je dit. « J'ai vu sa voiture. Il se cache. »
Silence.
« Mais pour être honnête, maman, tu ne m’as pas seulement déshéritée. Tu m’as rayée de ton cœur il y a des années. Tu as décidé que Mark était un investissement et moi, un coût. »
Elle s'est mise à pleurer. « On pensait juste que Mark avait besoin de plus. Et je ne pensais pas que tu avais besoin de nous. Tu étais si forte. Si indépendante. Tu n'as jamais rien demandé. »
« Être forte ne signifie pas que je n'avais pas besoin d'amour », dis-je, la voix légèrement tremblante. « Être forte ne signifie pas que je n'avais pas besoin de reconnaissance. Ni d'équité. »
Des larmes coulaient sur son visage. « Je ne savais pas. Vraiment pas. »
« Je pense qu'une partie de toi l'a fait », ai-je dit. « Mais il était plus facile de croire que je m'en sortirais seule, car cela te déchargeait de toute responsabilité. Cela te permettait de concentrer toute ton énergie à aider Mark. »
Elle sanglotait maintenant ouvertement.
la suite dans la page suivante
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
