La pluie tombait comme si le ciel voulait se vider d'un coup.
Luis dévalait l'avenue en courant, esquivant les flaques d'eau et les voitures. Sa chemise lui collait à la peau, son CV déjà humide, serré contre sa poitrine dans une pochette plastique. C'était son troisième entretien en deux mois, et il sentait que s'il laissait passer cette occasion, il ne saurait plus comment s'en sortir.
Il repensa à sa mère, au loyer impayé, aux médicaments qu'ils rationnaient pour faire durer le budget. « Tu dois trouver ce travail, mon fils », lui avait-elle dit ce matin même, en lui caressant les cheveux avec la tendresse lasse de quelqu'un qui avait trop souffert. « La vie peut être dure, mais ne deviens pas dur comme la pierre. Quoi qu'il arrive, reste toujours une bonne personne. »
Il avait souri, sans imaginer à quel point ces mots allaient le peser quelques minutes plus tard.
Alors qu'il s'apprêtait à traverser pour rejoindre la station de métro, un arrêt de bus attira son attention. Sous le toit en tôle ondulée, pratiquement dans une flaque d'eau, il vit une scène qui lui serra le cœur : une femme âgée, le dos courbé, son manteau bleu trempé, grelottant de froid. Elle essayait de se redresser en s'appuyant contre le poteau, mais ses jambes refusaient de bouger. Les gens passaient devant elle ; certains la contournaient avec des mines agacées, d'autres faisaient semblant de ne pas la voir.
Luis ralentit le pas, pris d'un doute. Il regarda sa montre : s'il s'arrêtait, il serait en retard ; s'il continuait, il la laisserait là, sous la pluie, comme si cela ne le regardait pas.
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