— « Peut-être que tu t’es trop agitée ? » ai-je tenté doucement.
— « Non… c’est différent… ça fait vraiment bizarre… »
Je passai ma main sur son front. Pas de fièvre. Pas de sueur. Mais je sentais qu’elle n’était pas elle-même. Son regard cherchait le mien avec une urgence silencieuse.
— « Montre-moi où tu as mal. »
Elle désigna son côté droit avec une précision qui m’inquiéta malgré moi. J’ai senti mon cœur se serrer. Pas d’hypothèse dramatique — juste ce réflexe naturel d’une mère qui se demande ce qui se cache derrière ce geste.
Et là, une seule pensée s’est imposée : il fallait partir.
Je l’ai prise dans mes bras, ai ramassé nos affaires et ai appelé mon mari pour l’avertir. Dans la voiture, elle s'agrippait à ma manche, respirant doucement, comme si chaque mouvement lui demandait un effort.
Le trajet vers l’hôpital fut une succession de feux rouges qui semblaient interminables. Je lui parlais pour la rassurer, lui caressais la main, essayais de garder ma voix stable. Mais à l’intérieur, un tourbillon d’inquiétude grandissait.
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