Soudain, Jim a crié :
« Arrêtez ! Arrêtez ! », s'écria-t-il en se jetant vers le cercueil, sanglotant. « Maman a dit que ce n'était pas elle ! »
L'air est devenu glacial.
« Jim… » murmura Diego en s’agenouillant près de lui. « Mon amour, que dis-tu ? »
« Ce n'est pas ma mère ! » s'écria Jim, les larmes ruisselant sur son visage. « Maman a dit que ce n'était pas elle à l'intérieur ! Maman a dit qu'elle avait encore froid, qu'elle avait peur et qu'elle ne pouvait plus respirer ! »
Le silence devint électrique.
Une des tantes soupira. Certaines croisèrent les bras, nerveuses. Le prêtre interrompit le rituel.
« Il ne comprend pas », murmura un cousin. « Ce n’est qu’un enfant… il est perdu. »
Mais Diego était pâle. Il tenait les épaules tremblantes de son fils.
« Jim, quand est-ce que ta mère t'a dit ça ? »
Jim désigna sa chambre du doigt :
« Hier soir. Elle s’est assise au bord de mon lit, a pris ma main et m’a dit de te le dire. »
Puis tout s'est passé très vite.
Ils ont rouvert le cercueil. Ils ont rappelé le médecin légiste. Ils ont examiné le corps avec soin.
En moins de 48 heures, la vérité choquante a été révélée :
La femme dans le cercueil n'était pas Mariana.
Le collier : un modèle courant porté par des centaines de personnes.
Les vêtements : empruntés à une collègue la semaine dernière.
Les empreintes digitales : endommagées par l'eau, mais elles ne correspondaient pas.
Les tests ADN ont confirmé : il n'y avait aucune correspondance.
La femme qu'ils avaient enterrée au nom de Mariana était une étrangère.
Lorsque l'information a été divulguée, la police a lancé une opération de recherche.
Le cinquième jour, ils l'ont retrouvée : Mariana. Vivante. Faible. Tremblante. Mais elle respirait.
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