C'était un message.

Et quoi que cela signifie…
mon chagrin venait de changer de forme.

Je suis parti sans discuter, car il n'y avait plus rien à dire.

Dehors, l'après-midi se déroulait dans une normalité presque gênante. Les gens riaient, la circulation était fluide, le ciel restait d'un bleu calme.

Assise dans ma voiture, je fixais le volant, réalisant que les certitudes peuvent s'effriter sans un bruit. Peut-être que le vendeur s'était trompé.

Peut-être que le chagrin avait transformé ma peur en quelque chose de théâtral. Ou peut-être que la vérité n'avait rien de dramatique, elle était simplement inachevée.

Ma femme a toujours cru que certaines portes ne se ferment pas quand on le pense, que la vie laisse des traces quand on n'y prête pas attention.

Ce soir-là, je n'ai pas cherché d'explications. Au lieu de cela, j'ai ouvert de vieux messages, relu les petits mots qu'elle avait laissés sur les listes de courses, écouté des messages vocaux que j'avais enregistrés sans raison particulière.

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